C'est l'imperfection. Partout, on ne voit que ça. Les injures, les moqueries, les pensées cachées. Les façades, les fesseboucs &les blogs. &personne ne fait rien. On se sent tellement bien dans cette atmosphère, pas vrai. La cigarette, l'alcool, &pourquoi pas l'héroïne? Oui, on se sent si bien. L'indépendance, le mal être, tant de prétextes préparés &rabachés à tout bout de champ.
Qui vit le mieux, hein? L'indifférent, le sociable, ou bien le contraire? L'exilé, l'enfoiré de service, le BG de la plaza? Le petit proprio du joli sac Longchamp?
& personne ne fait rien. &cela recommence. Parce que, ça ne peut que recommencer. Que faites-vous, pauvres cons dégénérés, hein? Rien? &bien, continuez comme ça.
~
Il a les yeux bleus, gris, verts. Qui est-il? Quelle importance. Il est si beau &pourtant si froid. Tout le monde l'aime, &pourtant quelle terreur il inspire. Il est beau, effrayant de beauté. Rien ne peut être bien sous cette beauté. Quel visage d'ange. Quel regard glacé. C'est l'adrhénaline à l'état pure. Ils y ont déjà gouté, eux. &toi?
Qui vit le mieux, hein? L'indifférent, le sociable, ou bien le contraire? L'exilé, l'enfoiré de service, le BG de la plaza? Le petit proprio du joli sac Longchamp?
& personne ne fait rien. &cela recommence. Parce que, ça ne peut que recommencer. Que faites-vous, pauvres cons dégénérés, hein? Rien? &bien, continuez comme ça.
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Il a les yeux bleus, gris, verts. Qui est-il? Quelle importance. Il est si beau &pourtant si froid. Tout le monde l'aime, &pourtant quelle terreur il inspire. Il est beau, effrayant de beauté. Rien ne peut être bien sous cette beauté. Quel visage d'ange. Quel regard glacé. C'est l'adrhénaline à l'état pure. Ils y ont déjà gouté, eux. &toi?
